El mundo es ciego, y oscuro. Los ojos ya no sirven, pues todo lo que se divisa son tinieblas. Manos se estiran y se tocan, luego asustadas se separan en segundos. En una esquina relampaguea el metal y las monedas caen al suelo con estrépito. Nadie las recoge, pues la luna oscura, donde viven los mejores, los más altos, se acerca presurosa. Es oscura como el petróleo, ese que alimenta los vientres de los ricos, debajo de la tierra que brilla tanto que no se puede ver. El humo consume pulmones inexistentes. El espacio no existe. El mundo no gira. La muerte lleva a la nada. El frío ya no asusta a nadie, y las fuerzas de la noche sin estrellas son recibidas con contradictoria alegría. Hay abundantes edificios, altos e inescrutables, pero nadie vive en ellos. La calle es hogar de muchos, el océano es un basural decrepito que nadie conoce. El mundo entero es una ciudad enorme, una metrópolis sin gobernante que decae sin derrumbarse. No existen vehículos, y las distancias son enormes e inescrutables. El miedo se trastoca, a veces, en alegría. La desesperación es un estado natural. En lo profundo de las cavernas que la tierra oculta viven constantes rebeldes, que desean escapar de la miseria que los asedia sin dejarlos escapar. Son rebeldes sin causa, pues no tienen contra que rebelarse: la realidad no es suya, tan solo les fue dada. Los demás se adaptan a ella. A veces la soledad se rompe por un segundo, y la luz ilumina el mundo. La luna en esos instantes revela su más triste negrura, pues el mundo se ve por lo que es. Son los momentos felices. A veces las manos se tocan, y no se separan. A veces, un beso mitiga el mundo. Es en ese momento cuando más gente muere. Pero la muerte, por un instante, deja de llevar a la nada.